C'ERA UNA VOLTA UN RE
Fra qualche giorno, se tutto va come deve, me ne torno a casa per un mese almeno.
Già da qualche tempo non sogno che di atterrare ad Alghero e vedere la mia splendida sorellina che all'apertura delle porte mi accoglie con le lacrime agli occhi.
Oramai svogliata, disinteressata a tutto ciò che non sia "casa" e quello che comporta, attendo il tempo che sadico si diverte a stirarsi, dilatarsi, centellinare gli istanti mettendomi alla prova.
E' così ogni estate.
Quest'estate ancora di più.
Ecco perché raccolgo tutte le forze rimaste per salutare quanti mi hanno fatto grande compagnia e hanno partecipato al blog con interventi sempre stimolanti, augurando a tutti ciò che desiderano.
Io me ne vado anzi, me ne sono già andata, anche se non sono ancora giunta in alcun dove.
Vago, animula vagula, cercando pace.
Non credo, non l'ho mai trovata.
Ma finché cerco...
Baci a tutti
Tissicategorie: riflessioni
Il post sul blog di Remo Bassini mi ha dato l'occasione di andare a cercare canzoni che non sentivo da tempo e riascoltarne delle altre che, nonostante i viaggi e gli spostamenti, sono sempre con me.
Alcune mi hanno riportato alla memoria lo shock del mio decennio post adolescenziale, alla scoperta che alcune canzoni che idolatravo, altro non erano che traduzioni e arrangiamenti più meno fedeli di altri testi, altre liriche. Scoprii così che "il disertore" di Ivano Fossati, altro non era che "Monsieur le président" di Boris Vian, Chico Buarque l'ispiratore di "poster" di Claudio Baglioni, "Oh, che sarà" e molte, moltissime altre (un amico mi fece dono di almeno dieci suoi album. Una pugnalata dopo l'altra!!!), Brassens l'autore di "Il gorilla", "Morire per delle idee", "Le passanti", "Delitto di paese", "Marcia nuziale", "Nell'acqua della chiara fontana" di Fabrizio De André.
La mia prima reazione fu lo sdegno, seguito dalla amara delusione, in poche parole mi sentii tradita.
Di tempo ne è passato e anche la mia posizione su queste interazioni musicali e contaminazioni crociate è radicalmente cambiata.
Mi disturba sempre un po' sentire Franco Battiato che canta Jacques Brel, ma è colpa mia, sono un po' rigida, appiattita sulle versioni originali e, fatto non trascurabile, ho conosciuto per prima la versione di Brel.
Ora che questi anni della mia vita sono diventati, come si dice, storia, mi fa un gran piacere riportare alla luce il ricordo e le emozioni di qualche anno fa.
E voi? Quali scoperte? Quali sensazioni?
Qualche volta accade anche il contrario.
Ecco la strepitosa Marisa Monte in una canzone che non farete fatica a riconoscere come appartenente al repertorio nostrano:
categorie: riflessioni, canzoni
Un giro per i blog, su internet, infine fra le mura di casa: oggi è giorno di poesia.
Ho frugato un po' dappertutto, sgabuzzino, ripostiglio, in basso nel mobile della cucina, negli anfratti della libreria. Non c'è organizzazione nella mia ricerca, solo fame.
Non mi sono saziata ma va già meglio.
Blues
Those five or six young guys
lunched on the stoop
that oven-hot summer night
whistled me over. Nice
and friendly. So, I stop.
MacDougal or Christopher
Street in chains of light.
A summer festival. Or some
saint's. I wasn't too far from
home, but not too bright
for a nigger, and not too dark.
I figured we were all
one, wop, nigger, jew,
besides, this wasn't Central Park.
I'm coming on too strong? You figure
right! They beat this yellow nigger
black and blue.
Yeah. During all this, scared
on case one used a knife,
I hung my olive-green, just-bought
sports coat on a fire plug.
I did nothing. They fought
each other, really. Life
gives them a few kcks,
that's all. The spades, the spicks.
My face smashed in, my bloddy mug
pouring, my olive-branch jacket saved
from cuts and tears,
I crawled four flights upstairs.
Sprawled in the gutter, I
remember a few watchers waved
loudly, and one kid's mother shouting
like "Jackie" or "Terry,"
"now that's enough!"
It's nothing really.
They don't get enough love.
You know they wouldn't kill
you. Just playing rough,
like young Americans will.
Still it taught me somthing
about love. If it's so tough,
forget it.
Quei cinque o sei ragazzi
Acquattati sulla veranda
In quella arroventata notte estiva
mi fischiarono addosso. Cordialmente.
Così mi fermo.
MacDougal o Christopher
Street in catene di luce.
Una festa d'estate. O qualche
Santo. Non ero troppo lontano
Da casa, ma non troppo chiaro
Per un negro, e nemmeno troppo scuro.
M'immaginavo che fossimo tutti
Una cosa sola, latino, negro, ebreo,
e poi non eravamo in Central Park.
Ho il passo un po' pesante? Indovinato!
E questo negro giallo lo picchiarono
Fino a farlo blu e nero.
Già. Durante tutto questo, per paura
Che uno usasse un coltello,
appesi a un idrante la mia giacca sportiva,
appena comperata, verde oliva.
Non feci niente. Quelli si battevano
L'uno con l'altro, in fondo. Perché la vita
Concede loro poche emozioni,
ecco tutto. Ai negri, agli ispani.
La faccia fracassata, sanguinante
Il mio lurido muso, la mia giacca - ramoscello
D'olivo - messa in salvo da tagli e da lacrime,
mi trascinai su per quattro rampe.
Riverso nello scolo, mi ricordo
Di alcuni che guardavano e gestivano
A gran voce, e una madre che gridava
Più o meno "Jackie" o "Terry"
"adesso basta!".
In fondo non è niente.
Ragazzi a cui manca un po' d'amore.
Tu sai che non volevano ammazzarti.
Solo gioco pesante,
come vuole la giovane America.
Eppure, mi ha insegnato qualche cosa
Sull'amore. Se è così brutale,
non parliamone.
***
Donna che apre riviere
Sei donna di marine,
donna che apre riviere.
L'aria delle mattine
bianche è la tua aria
di sale e sono vele
al vento, sono bandiere
spiegate a bordo l'ampie
vesti tue così chiare.
Giorgio Caproni
Da Tutte le poesie,Garzanti,1985grande poestessa.
Non voglio
e difficili, ma io vedo chiaro
e so che in fondo sono solamente
metri e gessetti con cui misurate
e segnate - segnate e misurate
senza stancarvi.
Sfilate spilli di tra le labbra, come una sarta:
me li appuntate sull'anima
e dite: "Qui faremo un bell'orlo.
Dopo starai tanto meglio."
Io non voglio che mi tagliate un pezzo d'anima!
Se ne ho troppa per entrare nel vostro mondo,
ebbene non voglio entrarci.
Sono un poeta: una farfalla, un essere
delicato, con ali.
Se le strappate, mi torcerò sulla terra,
ma non per questo potrò diventare
una lieta e disciplinata formica.
Ancora non ho letto molto a causa di disguidi di spedizione (tanto per cambiare) ma su internet ho trovato qualcosa.
Poetare
Poetare é sognare o volare?
O il poeta scrive versi
perché non sa piú riaversi
dal dolore che lo ha colto,
poverino?
Ma che pena, se ci pensi,
smi-nuz-za-re le pa-ro-le
come in uno spezzatino?
Frantumarle come miche
date in pasto alle formiche!
A che serve tutto ció?
Forse, a dire a Lei che é bella?
o a descrivere l´ignoto?
o chissá ... magari il vuoto
dentro a un animo ribelle?
Forse a questo o forse no...
Poetare é capire o intuire?
E chi mai lo vuol sapere?
Mi dirai ... Meglio la prosa!
che con poche cantilene
lascia intendere ogni cosa!
Non é troppo se ti chiedo
Come pochi vaghi segni
possan dire, fare, amare...
come l´eco di una grotta
che s´insinua nelle mente
in maniera ricorrente?
Lascia dunque che si dica
che poesia é maledizione,
che i poeti sono ladri,
solo complici ruffiani,
E poetare la canzone
di una farsa mal riuscita,
la commedia di un attore
cui va via pure la vista
mentre legge il suo copione!
e ancora questa:
Orizzonti di carta
Perduto al limite del nuovo giorno,
in quello stesso profondo orizzonte di carta
tracciato a matita su un sogno indolente,
guardavo confuso la mano fraterna
posarsi sul capo.
E vedendoti vivo, quantunque un po’ triste,
dicevo a me stesso che in fondo un Dio esiste
se ancor mi permette di stringerti e amarti.
Ma, desto dal sonno, scompari nell’ombra,
lasciando alla notte l’ingrato dovere
di nuove illusioni.
Questa l'ho ricevuta per mail da una cara amica.
L'autrice è Nuala Ni Dhimhanaill una delle voci più popolari della poesia i contemporanea irlandese.
Mother
You gave me a dress
and then took it back from me.
You gave me a horse
which you sold in my absence.
You gave me a harp
and then asked me back for it.
And you gave me life.
At the miser’s dinner-party
every bite is counted.
What would you say
if I tore the dress
if I drowned the horse
if I broke the harp
if I choked the strings
the strings of life?
Even if
I walked off a cliff?
I know your answer.
With your medieval mind
you’d announce me dead
and on the medical reports
you’d write the words
“ingrate”, “schizophrenic”.
Le mie condoglianze
Ha il nome di un fiore ma non é Rosa.
E’ una donna così grassa ma così grassa che quando cade dal letto cade dai due lati.
E’ una donna così grassa ma così grassa che riesce ad essere in due luoghi nello stesso tempo.
E’ una donna obesa con l’aria da “troia di bassa lega”.
E’ Violeta che in una sola frase, lunga più di trecento pagine ci racconta la sua vita fino all’incidente che la vede appesa a testa in giù alla cintura di sicurezza dalla sua auto uscita di strada, in una notte di tempesta in cui solo gli ubriachi e disperati si metterebbero al volante.
E il presente, il passato, gli affetti, si materializzano come nel disegno di un grande artista. Con sapienza, maestria e precisione, Dulce Maria Cardoso traccia le prime linee che delimitano lo spazio per poi concentrarsi sui particolari.
E’ un continuo va e vieni, ci avvicina ai dettagli che ci catturano al punto che vorremmo continuasse, andasse più a fondo perché intuiamo che c’è altro dietro e oltre a quello che ci ha appena raccontato ma proprio in quel momento lei si sposta e lavora su un’altra parte.
La storia che ci ha raccontato nella prima pagina non ha nulla a che vedere con quella a pagina dieci e questa cambia ancora con lo scorrere delle righe e dei capitoli.
I protagonisti di questa vita, i genitori, la sua unica figlia, Dora e poi Angelo, la domestica Maria da Guia, si precisano si dotano di spessore e prendono vita, divengono personaggi a tre dimensioni.
- non potendo comprare tutti i libri di cui sento parlare, come posso discernere, scegliere fra le mille proposte?
Vi dirò perché scegliere questo libro.
Primo, perché “ Le mie condoglianze” è meravigliosamente scritto; la forma che l’autrice ha scelto (in 310 pagine gli unici segni di interpunzione sono delle virgole) la dice lunga sulle capacità dell’autrice, sapendo che questo andare e venire fra un personaggio e l’altro, fra il passato e il presente, invece di confonderci ci affascina e ci fa restare sulle pagine sempre sperando di saperne di più, di ottenere ancora maggiori particolari.
Secondo, perché la storia di una famiglia nasconde e contiene tutte le tematiche della tragedia, quelle che fanno parte visceralmente di noi dalla notte dei tempi e Dulce Maria Cardoso sembra conoscere profondamente la materia che maneggia, l’odio e l’amore, la tenerezza e la crudeltà, la disperazione e la speranza.
Terzo, perché Violeta è uno di quei personaggi che non si dimenticano, e questo è già tanto.
non c’è nulla che il silenzio non uccida
categorie: recensioni, libri, letteratura
